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Pas facile de caser des décennies de traditions, de soleils brûlants, de mariages forcés, de transmissions de savoirs, de contes et légendes, de terres arides, de fatalité acceptée, normalisée, dans une valise, dans 40m². Khadidja elle a juste la place pour ses cinq enfants, son tapis de prières, les langues de vipères et la faim qui fait gronder les âmes.

à l'ère de ceux qui font des alertes à la bombe simplement parce qu'une émission de téléréalité n'a pas retenu sa candidature,

à l'ère de ceux qui n'en ont pas assez, serrés à six ou sept dans un deux-pièces

ou celle de ceux arrivés sur le sol français il y a quelques années encouragés par un gouvernement qui ne sait pas toujours anticiper

à l'ère d'une société télé réalisée sans coupure au montage, une existence sans loge ni retouche maquillage, dans laquelle on croit pouvoir échapper aux mauvaises ondes, à l'abri sous une capuche.

Le mystère erre dans le désert, autour d'un puits comblé par les cendres d'un suicidé. Et non loin se dresse une maison aux murs repoussés par l'horreur, où la tragédie se jouera des  hommes par deux fois, la deuxième nourrie par un secret lourd d'une vingtaine d'années.