écrits divers et (a)variés

Tu tomberas avec la nuit des corps en silence, dans leurs cercueils sur mesure.

Voilà les deux livres sur lesquels je bute :

Intéressant non ?

Amusez-vous à ouvrir quatre recueil de poésie, à prendre un vers d'une strophe au hasard d'une page, et d'en recomposer une, et voyez ce que ça peut donner :

l'air est si beau et si froid le soleil

devant le ciel qu'une ombre empale

 avec un brin de chance et l'écume d'un orage

Ai-je habité ma seule vie ? Celle d'un autre ?

La pluie et le beau temps ? Chaque jour est un arbre qui tombe, c'est la théorie des nuages.

Ecrire le livre brisé : nuits blanches.

C'est un vol d'hirondelles qui passe au-dessus de nos têtes,

qui glisse dans la pluie comme elle glisse sur la peau.

Un millier de pages ou un peu plus, effleurées par d'autres doigts, enlacées sur d'autres étagères...

Comme si Eros dans un train chinois, nous récitait quelques Poèmes pour nous faire oublier que L'amour n'est pas aimé.

Comme si L'Enchanteur, dans La chambre des morts, déclamait des Sonnets à Orphée, et cela Sans la miséricorde du Christ.

Tout n'est que folie, grandeur d'âme et décadence, passion, larme, et déchéance.

Alors, bien à part, l'air de rien, la poésie russe fait son Anthologie.

Nous avons brûlé une sainte. Et on tuera tous les affreux. Rendez-vous à Pandémonium

Le corps de Liane ==> La vie d'une autre <== Corpus Christine