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jeudi, 29 janvier 2015

Art d'heurt

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 Ada ou l'ardeur ? La note sensible ou La clef des mensonges ?

vendredi, 25 juillet 2014

Mu(û)r de la feuille

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Le passe-muraille, voulant atteindre Le paradis des orages, dut franchir le mur du son.
Depuis, on l'appelle L'homme à l'oreille croquée.

lundi, 17 mars 2014

L'homme à l'oreille croquée

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Une histoire classique, banale. Un ado de 15 ans, Marcel, scolarisé chez les Pères, un peu poète, rentre au bahut à La Rochelle. Dans le compartiment, une fille, un vieux. Sans prévenir, Marcel tombe littéralement sous le charme de la jeune femme qui l'entreprend sans préambule, lui mord le front, échange avec lui ses fluides corporels comme on s'échange des adresses pour ne pas perdre le contact, à la fin des vacances, et, en guise d'adieu, lui bouffe l'oreille.

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mardi, 16 août 2011

Larchmütz 5632

L'Orga, une vache télépathe, Adrien et Benno. Annie, et sa tache de vin sur le ventre. Endormis pendant vingt ans.

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vendredi, 17 août 2007

L'heure du mal

Nous avons brûlé une sainte. Et on tuera tous les affreux. Rendez-vous à Pandémonium

901ccf94a00a1869871078812190c317.jpgc1186ed50c00d4b5754abf9b4eb201af.jpga7a82722cae3831390c6b256dd3bf817.jpg

mardi, 29 mai 2007

Suzanne et les ringards

(Oui, j'avoue, je suis en retard pour ce conte rendu.. Mais j'avoue aussi que je déménage.. j'avoue enfin que je bosse..)

c15ab41d1dee665d0ea86aea7acaa254.jpgUn rejeté de la société, un ex-taulard, (trois ans pour avoir fracassé des activistes d'extrême-droite) à la gueule d'Elephant Man devient garde du corps/vigile/conducteur de poids lourds. Il écoute le chant désespéré des baleines dans sa cabine la nuit.
Une star de ciné a eu un accident de voiture, dans lequel elle a perdu l'amour de sa vie. Elle en profite pour goûter un anonymat précieux et fait une fugue professionnelle. Elle s'est kidnappée. Elle veut comprendre. Echapper au monde du business, monde de ringards.

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dimanche, 07 janvier 2007

Tout dans le coffre

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mercredi, 08 novembre 2006

Nous avons brûlé une sainte

medium_nous_avons_brule_une_sainte.jpgJe ne sais si c'est à cause de la saison, lumière diffuse, tamisée, couleurs en demi-teintes, le corps qui se replie, face au vent froid, ce même vent qui fait courber les peupliers, qui fait bruisser les feuilles gelées et bousculées. Je ne sais si c'est à cause de la musique, "A perfect circle", sombre, sauvage et douce à la fois. Je ne sais si c'est le bercement du train, filant le long des paysages frileux, sans plus de vert mais pas encore de blanc. Je ne sais si c'est dû au présent qui s'infiltre, à mon présent, chien galeux, enragé et aveugle, qui aboie sans plus trop savoir pourquoi, qui a faim, mais ne sait plus de quoi. Je ne sais pas non plus si c'est dû à ce coeur qui s'émeut pour un louveteau tremblant de solitude.

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